- Harry Potter... Harry Potter… Finalmente…
- Quem está aí? - perguntou Harry, embora já soubesse a resposta.
- Ainda não sabe, Harry Potter?
- Voldemort?
- Sim... E o que quero? Você já sabe...
- O quê?
- A profecia...
- Ela se quebrou, eu sei que você sabe disso.
- Mas ela ainda não se perdeu completamente, Potter. Ainda há registros dela na memória de várias pessoas... Você sabe o nome de uma dessas pessoas.
- Dumbledore... - disse Harry lentamente.
- Sim... Eis o que deve fazer, Potter: arranje uma maneira de me dar aquela profecia até o fim dessa semana, sei que seu primeiro dia de aula é amanhã, me dê aquela profecia...
- Nunca!
- Você prefere perder sua vida por aquela profecia?
- Do que você está falando?
- Você sabe muito bem, Potter.... Me dê aquela profecia ou a semana que vem não chegara para você...
Harry, paralisado de medo, e sabendo que seu orgulho não era tanto a ponto de se matar, respondeu:
- Vou fazer isso.
- Isso mesmo, Potter... Volte para aquela imunda agora mesmo e já vá pensando quando e como vai fazer isso...
O brilho do diário, que caíra em cima do túmulo dos Riddle, voltou a aparecer. De repente, estava deitado na sua cama, e não foi imediatamente que ele se deu conta da besteira que tinha feito.
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