Sua marca negra não queimava mais. Estava fria e imóvel assim como ela: ela mesma estava ligeiramente morta por dentro. Seu sangue não fervia nem queimava mais seu interior. Os dementadores a estavam enlouquecendo, tirando-a de si mesma a cada minuto. Bellatrix Lestrange pela primeira vez sem sua vida estava humilhada, fraca, derrotada.
O que acontecera com a nobreza, a força dos Black? “Esse é o verdadeiro lado das trevas...” Ela pensou lançando um olhar mordaz do canto úmido de sua cela por entre as grades. Dois dementadores deslizavam pelo corredor do lado de fora entre sua cela e a de Rodolphus que não estava visível. “Encolhido choramingando em algum canto o maldito fraco miserável se não fosse por mim o Lord das Trevas nunca...” mas ela não terminou sua linha de raciocínio. A fúria que seus pensamentos despertara momentaneamente nela atraiu os dois guardas para junto das grades de sua cela e agora eles se alimentavam de suas emoções, deixando-a ainda mais fraca e sem ar. “Mas sou eu quem está em um canto choramingando e reclamando, sou eu a inútil que não o encontrou!” pensou ela em desespero agarrando-se a seus cabelos que começavam a embaraçar-se, perdiam o brilho e o viço de seus olhos azuis diminuía a cada dia, as olheiras aumentavam, sinais de bolsas debaixo de seus olhos denunciavam que ela não dormira desde que chegara ali há duas semanas.
Enxugou duas lágrimas grossas que começavam a rolar por seus olhos nos trapos que ela agora vestia que faziam-na sentir indigna e imunda como um elfo doméstico. Soltou um grito de desespero que foi ligeiramente abafado pelo som de alguém sendo arrastado pelos corredores e jogado na cela ao lado da sua. Ela não olhou para ver quem era. A única pessoa que lhe importava não poderia ser presa. “Tomara que seja Snape” pensou zombeteira. Ele fora o único que tivera a audácia de desafia-la sem acabar com ao menos alguma parte que faria muita falta do corpo completamente destruída. Não, o Lord das Trevas jamais deixara ela punir Snape pelo jeito irônico e zombeteiro com que ele a tratava, o desacato constante...
Definitivamente ela nunca confiara nele e se saísse dali e ele não estivesse preso... “Eu mesma darei um jeito nele, sim serei recompensada!”. Os dementadores ameaçaram aproximar-se novamente de sua cela pela ligeira euforia que ela sentira ao erguer-se repentinamente, mas eles estavam ocupados demais perante a cela do prisioneiro novato que deveria estar lhes fornecendo emoções mais do que o suficiente.
O ódio a alimentava assim como qualquer emoção os movia também. Sentiu-se novamente indigna por se comparar a tal criatura e cuspiu no chão em desprezo. “Sou uma Lestrange. O nobre sangue Black corre em minhas veias. Poder é o que me move!”. Poder... Sim fora isso que a atraía tanto. Fora o poder que dele emanava que a atraiu, que a fez segui-lo e a cada ordem tão cegamente. As lembranças tomaram conta dela...
