Fazia três anos que ela se fora, mas sua foto nunca sai da mesa da sala. A casa ainda tinha o perfume dela. Draco nunca mais fora como antes. Nunca mais sorriu, não havia motivos para isso. Trabalhava em casa, já não gostava de sair mais. Com os recentes ataques, sabia que sua hora chegaria que pagaria por seus erros e aquilo era o que consolara. Ainda sim, aquilo, por mais horrível que parecesse, era a única coisa que fazia Draco sentir-se bem.
A porta foi arrebentada facilmente. Um vento gelado inundou a sala onde Draco se encontrava. Ele olhou para o homem parado na porta. Reconheceu-o de cara. Eles haviam chegado mais cedo do que esperava. O homem sorriu sombrio entrando porta adentro. Draco levantou-se e pegou a porta retrato onde estava a foto de Hermione. O abriu e tirando a foto, beijou-a e colocou no bolso do palito. Suspirou fundo e deu um passo pra frente.
-Últimas palavras, Malfoy? - O loiro balançou a cabeça negativamente. Tudo já havia sido dito. Naquela noite fria de maio, onde a lua brilhava forte no céu, um raio verde irradiou a casa e assim acabava a história de Draco Malfoy. Uma história mal escrita, cheia de erros e perdas, com apenas um arrependimento. Não ter falado a ela, o quando ele a amou.
