Na vida tudo começa,
às vezes bem por acaso,
e a nossa história sem pressa,
por essa linhas mal traço.
A história de um menino,
que começa com uma morte.
Seus pais tiveram esse destino,
pelas mãos de Voldemort.
Nosso herói ficou sozinho,
da morte escapou por um triz,
e alguém conduziu o menino,
marcado pela cicatriz.
Naquela noite medonha,
se apagaram os candeeiros,
deixando ainda mais triste,
a Rua dos Alfeneiros.
Um velho de barba branca,
lentamente se aproxima,
observando um felino,
que a forma humana domina.
Transfigurada a figura,
na professora leal,
ela alerta que os trouxas,
são figuras sem igual.
"Professora!" - ele disse,
"disso tudo eu já sabia,
e embora me sinta triste,
eles são sua família."
"Famoso ele será, Dumbledore!
não haverá em nosso mundo,
bruxo que não o conheça,
bruxo que não o adore"
"Por isso mesmo, cara amiga
é preciso que ele cresça,
longe de toda intriga,
que sua história forneça."
Interrompendo a conversa,
uma moto se aproxima,
mas não vem pela travessa,
seu barulho vem de cima.
Pelos céus sendo guiada,
trazia duas pessoas,
uma grande, destacada,
e outra em panos envolta.
Essa mirrada criança,
nos braços o velho pegou,
e com uma carta aninhada,
na soleira ele o pousou.
"Boa Sorte, Harry Potter"
disse o velho tristemente,
pensando que destino teria,
o menino sobrevivente.
Esse menino, amigos,
é o personagem principal,
dessa história que, espero,
não tenha começado mal.
