Autor: E. Conde
Título: A verdade sobre um herói
Shipper: Harry/Hermione
Resumo: Uma carta, escondida em um livro, esquecida em uma biblioteca e guardada pelo tempo.
A verdade sobre um herói,
por Harry Potter
“Me sinto patético.
E deveria mesmo.
Se você me visse agora, não me reconheceria.
Estou andando... Andando no lugar mais improvável para mim. Mas, hoje, é o único lugar que me oferece qualquer coisa parecida com conforto.
Eu nunca fui bom em cartas de amor. Ou declarações. Ou dança.
Nossa! Eu sou um zero a esquerda em romance. E nesses devaneios, começo a entender por que.
Eu nunca quis ser bom para agradar outra. E nunca pude agradar você.
Deveria saber que há centenas de pergaminhos amassados a minha volta nesse momento. Milhares de palavras que escrevi para tentar exorcizar esse sentimento.
Não tenho qualquer intenção de deixar que essas frases soltas cheguem até você, mas, estranhamente, escrevê-las pensando que você poderia ler e, finalmente, saber a verdade, me conforta mais do que destruir as coisas.
E eu fiz isso.
Vim algumas várias vezes aqui para explodir janelas, socar paredes e gritar maldições.
Talvez você, assim como todos, ficasse surpresa em saber o quão covarde eu sou. E não importa que digam que é altruísmo ou o ato mais belo de amor, a verdade é que me acovardo, mesmo agora, sozinho, em pensar em como poderia ter sido.
E nunca saberei. E verei os anos passarem.
Uma vez você me disse que estaria comigo, mas não está.
Nunca estará. E eu nunca poderei lhe diz o quanto
- Vim buscar meu padrinho e só saio daqui com ele. – Harry jogou a carta dentro do livro que lia anteriormente antes de Rony, com um sorriso gigante, entrar na biblioteca do Largo Grimmauld. – Então, vamos? – Harry sorriu e guardou o livro na estante. – O que estava fazendo? Vai escrever um livro?
- Por enquanto não. – respondeu o moreno e, saindo, ainda olhou uma última vez para a estante.
x
Harry entrou na biblioteca com a varinha em punho. Estava cansado e ninguém sabia que vinha ao Largo em seus, não tão raros, sumiços.
- Hermione? – ela ergueu os olhos marejados e, ele arfou, tristes. Olhou em seu colo e viu um pedaço velho de pergaminho. A Ilíada sobre a escrivaninha.
- Não está terminada. – disse em um fio de voz e mostrou-lhe a carta.
- Me arrependo de nunca ter tido coragem de lhe dizer que eu amo você. Amo tudo em você.”
